Ich erinnere mich noch an das goldene Licht, das durch den Sikh-Tempel in Amritsar fiel, wo sich die Hände meiner Großmutter wie Poesie bewegten, als sie Tausende mit nichts als Liebe und einer Handvoll Gewürzen speiste. Der Duft von frisch gebackenem Roti und köchelndem Dal wurde meine Muttersprache. Als ich nach meinem Informatik-Abschluss nach München zog, geschah etwas Unerwartetes. Die deutschen Winter sehnten sich in meiner Seele nach den lebendigen Aromen der Heimat. Eines Tages, als ich in meiner winzigen Küche stand, wurde mir klar: Ich vermisste nicht nur indisches Essen. Ich vermisste die Art und Weise, wie die Kochkünste meiner Großmutter Fremden das Gefühl gaben, zur Familie zu gehören. So wurde Bindaas geboren.